Вечерело, вечер крупными каплями скатывался по карнизам домов. А я сидела на самом краешке разваливающейся кушетки и разглядывала вечер сквозь окно и белую решетку на нем.
Голоса, шорохи, звуки. Часа два назад я собрала все вещи, которые были на квартире Никиты. Странно, но все с теплом смотрели на меня, дарили что-то. Мама его отдала две нитки бус, первой мыслью на использование которых стал дарудар. А потом с вещами, легкими, почти незаметно и быстро, шагать по вечернему Орлу. Как в тот день, когда мы шли с Никитой, и какая-то старушка продавала шикарные астры. Он так и не подарил мне ни одного цветка. Мертвого цветка.
Кем может быть мой снотворец, посылая мне столь мучительные картины города, в который настолько безумно хочется вернуться? Он жесток, жесток как и вся картина сна.
Люди вокруг, визитеры, гости, знакомые. А мы с тобой так хотели остаться одни, в это воскресенье. Потому что утром я уезжала. Хотя бы пару часиков, и просто поговорить. Но всю ночь тут кто-то ходил.
Мы убегали на улицу, под почему-то светлую ночь, встречали друзей, и возвращались обратно. Мы видели моих бывших одноклассников, удивленных до предела моим счастьем.
Там были дети, разные, знакомые и не очень. Не хотевшие уходить.
Ночь близилась к рассвету. На короткие моменты родители и друзья покидали квартиру, но тут же возвращались.
Атмосфера нервного ожидания, слезы, просьба хоть капли внимания ко мне. И тревожное пробуждение, после которого мне вновь захотелось вернуться, хотя бы в ту атмосферу, к той нервотрепке. Дикой пляске событий и эмоций. В мир, где мы толком-то и не могли побыть вместе. Тонкая грань с реальностью. С сумасшествием. Будущее. Приму любое.

Такие сны. Какое сумасшествие, такие и сны. К тому же, я почти не помню образы сна. Просто факт - эти люди там были.