А я хочу сейчас сидеть рядом с тобой, коли все равно не сплю. И найти-таки в этой гхыровой квартире уксус, переодически менять полотенце. И просто сидеть, на полу. Я надеюсь что все же спишь. И почему-то безумно хочу услышать. Вас.
Мне сегодня не спится, я сегодня молюсь, В пальцы колются спицы, в окна капает грусть. В окна звонкие птицы пробивают свой путь, И мелькают, как спицы, разрывая мне грудь.
И мне снова не спится, без молитвы нет сна. Где вы, дикие птицы, вас поймала весна? Я не стану ложиться, на молитву всю ночь... Все равно мне приснится, что не в силах помочь.
Занавешу все окна, отыскав верный путь - Осень где-то промокла, и поверила в суть. Мне не сложно укрыться, одеялом любви, Но мне нужно забыться, сколь меня не зови.
Теперь дыра в твоей груди, пробита нашей хлесткой плетью. Ты многим этим навредил - когда просил, молил о смерти. И я смотрю на брешь в тебе, теперь идти куда не знаю. Я виновата в том что есть, я виновата, что слепая. Сквозит дыра в твоей груди, болит, болит не зная меры. Быть может ты мне говорил? Ты был доступен, был проверен. А я убийца, волка стать. Не жаль, не больно, не горит Как я могу спокойно спать? Когда ты мной, как я, убит. Сквозит дыра в твоей груди, лечить тебя никто не станет, Но ты на свете не один. Блуждаешь в пасмурном тумане.
Всего лишь нервное. Это было забавно, сползать по стулу, ощущая гул в ушах и наблюдая как гаснет мир перед глазами. А потом отключилась, придя в себя уже под столом. Теперь под коленкой синяк.
Давненько я не падала в обморок.
@музыка:
♪ Кукрыниксы и Хелависа - Падение.
@настроение:
Отхожу, как можно судить по пафосу и грамотности в записи.
Вам хочет присниться сон про пустыню. Песок, однако, не будет скрипеть на зубах, будет не то, что жарко, а как-то не по себе. Так вот сказать, что это пустыня - вообще не получится. Там слишком много смысла, в этом пустом пространстве. Вы немного удивитесь - потому что по расписанию должен был присниться сон про центр города. Впрочем, внимательно присмотревшись, вы обнаружите, что пустыня мало чем от него отличается. Вы сердито спросите в пространство - "Где моя лопатка и формочки?". И тут увидите книгу. Книга будет лежать на камне, вы откроете её и будете читать. Уже через пару страниц у вас появится стойкое ощущение дежавю - вам покажется, что вы читали её уже - тем не менее каждая новая страница будет для вас открытием, каждая мысль будет словно рождаться заново, и привлекать внимание особенной чистотой и отчётливостью. Вы не сможете оторваться от книги, пока не дочитаете её до конца. Вы словно проснётесь после того, как прочитаете эту книгу, пустыня окажется яблоневым садом, а вокруг будут шуметь потоки светлых вод. "Надо же!" - подумаете вы - "это же каким умом и воображением должен обладать тот, кто смог написать всё это!". Вы вернёте раскрытую книгу на камень, подует ветер и захлопнет обложку. На обложке будет ваше имя. Какой сон вам хочет присниться?
Разрываясь болит голова, унылый дождик. Тошно, и комок внутри. Я замерзла до костей, и просто бреду по улице - ремонт в одном из офисов связи испортил все планы... Теперь дорога в три раза длиннее, а значит промокну и замерзну я сильнее чем расчитывала. И со всей этой серостью, стоит только один раз шепнуть "Господи помоги избавиться от тоски"... Как мальчишка лет четырех на полном ходу, со счастливым визгом, прыгает ровно в центр огромной лужи двумя ногами сразу. Потеплело.
И еще... почему все так странно смотрят на девушку, которая просто поднимает с центра пешеходного тротуара большого и красивого дождевого червяка, и перекладывает его туда, где на него никто не наступит? Я разве сделала что-то преступное?
Но вот голова болит до сих пор. Выть хочется, необъяснимое состояние, потому что болит все - звон в ушах, стук в висках, кости и те ноют. К тому же немеет язык. Паршивое ощущение.
Как хорошо порою бывает поговорить с мамой. Открыть душу, тайны, поплакаться. Почувствовать тепло и заботу. Хорошо. Только немного странно понимать, что это Не Твоя мама.
Кашляю, до слез и от души, когда же это кончится? Гоняю песню из Чародеев, и почему-то все больше хочу посмотреть какое-нибудь кино. Уборка с утра и до вечера... Занятие. Усталость немного давит, но на самом деле незаметно. Привыкла уже. Кажется. Завтра последний вольный день. Что будет дальше я не знаю. Хочется чего-то. А главное - хочется убрать Последние мелочи, чтобы тут наконец-то образовался порядок.
Ощущение стойко предновогоднее, то самое предчувствие чуда, которого нет уже с десяток лет. Темно за окном, чисто в квартире, все по своим углам занимаются своими делами. Семья, что с нее возьмешь. Мы не умеем находиться в одной комнате дольше получаса все вместе.
Уборка перерастает в ностальгию, когда каждый обрывок листа бумаги или рисунок может рассказать свою историю. В комнате порядок приближается к стерильности, даже на тех полках, на которых у меня творческий хаос. Вот это ощущение и преследует. Того что все чисто, того что все в порядке.
Утро начиналось последовательно: в десять, в одиннадцать, в полдень, а проснулась я все равно только к часу. Сейчас не больше получаса на все в сети, и до трех с уборкой. Я опять включаю максимализм. Но сделать надо многое. Остаться ли сегодня с кошкой? Выспаться...
Начинаю понимать смысл поминок. По крайней мере для бабушки. Чем ближе первое, тем тише ее голос, тем сильнее дрожат руки. Но как только речь заходит о деле - количестве приглашенных людей, заказе пирогов, общего "меню", взгляд становится чуть более живым, и все эти заботы позволяют отвлечься. Я такого все равно не пойму, но если ей помогает, то я согласна.
Продолжение ассоциативного флешмоба - не люблю растягивать посты в бесконечность... А писать ассоциации на асоциации доставляет. Каков ассоциирующий, таковы и ассоциации.
Это и было взрывной волной, сбивало с ног, крушило стены. Все, воздвигнутые за год стены осыпались мелким песком. Золотым песком, отражавшимся в глазах. Рвало плоть, выворачивало душу наизнанку, стелило дорожки слез по свежим ожогам. Не подобрать к тому эпитетов.
Это было рассветом. Пускай самого его мы и не дождались.
@музыка:
♪ Оля и Монстр - Параноя.
@настроение:
Откуда во мне столько...? Назовите как хотите, хоть романтичность, хоть пафос, хоть бред. Люблю придумывать мыслям причудливые оболочки.
Мне было выделено_три: Старинная рукописьСтаринная рукопись - Старинная, это тысяча лет, или год, или два - жизнь назад, из прошло-жизненного мая. Немного помятая, залитая чаем, моими слезами и временем. Старинная, из прошлой жизни. Летящий листЛетящий лист - В небольшом и полузабытом парке Самары, есть дубовая роща. Летом листья не летят. Зато летят они осенью, в котябре. У меня есть два дубовых листа, из самых дорогих мне мест. Детский плачДетский плач - Старая звукозапись на старом телефоне. Тормоза машиныТормоза машины - То, чем не всегда пользуются. Не больше. Пьяное пениеПьяное пение - Чё-орный во-орон, что ж ты вьё-оошься... Лучший из дней, счастливейшие из лиц. И да... почти совершенно трезвое пение. Шорох молитвыШорох молитвы - Предстоящий рассвет, ожидание чуда, ощущение потери... и слезы на щеках. Можно было захлебнуться. И... Сбывшаяся мечта. Ищущий(ая) смертиИщущий(ая) смерти - Мы сидели на диване Маара, и один недоискавший, рассказывал мне историю появления... Мёртвый Дракула, Ищущий смерти.